Hablo con tus ojos

Hablo con tus ojos

Tengo tus ojos en el escritorio, detrás de los iconos,

ocupando toda la pantalla. Sólo tus ojos,

grandes y limpios, tanto que parecen transparentes,

suspendidos en el aire de esta tarde que nos acompaña.

Tanto azul no sería posible fuera de ellos,

sólo tus ojos son capaces de encerrar tanta luz

para regalarla luego con tu mirada, convertida ya en misterio...

Voy hacia ellos decidido a interrogarlos,

a pedirles que sean clementes conmigo al menos

hoy que tengo el corazón tan cansado de viajar

de un lado a otro de la nada. No podría hoy, tú bien lo sabes,

abandonarme a tanto tiempo consumido,

a tanta letra muerta como hay detrás de tu mirada.

Si detrás de este falso cielo de plasma estuvieras tú,

si contigo vinieran los días pasados cargados ahora de futuro,

correría tarde abajo para contarle al mundo que he vuelto a la vida.

Correría hacia la verdad que tus ojos me anuncian

hoy desde su perfecta quietud tecnológica.
Pero al fondo mismo de tu recuerdo

hoy congelado en un fichero informático,

vive la dura realidad que tanto me reprochan tus ojos.

Me vigilan, me invitan a salir al mundo.

Por eso los pusiste ahí, como señales duraderas,

como dos alertas permanentes que me avisan

del camino extraviado que voy siguiendo desde tu marcha.

Tanto abandono no podía tener otro final

que esta queja que ahora te regalo,

un regalo de rabia y de reproche.

El mismo reproche que tus ojos me lanzan

inclementes desde el día en que te marchaste.

Me vigilan y me recuerdan tu ausencia

con aquello que más amaba en ti: – tus ojos, precisamente.

Amaba y temía tu mirada tan alta,

tan incisiva, que al posarla sobre mi alma la abrías

con precisión para descubrir no sé qué misterios inventados por ti...

Quizá los celos, o tal vez la simple sospecha de los celos.

Dirigías tus ojos inmisericordes sobre mi pobre existencia,

frágil y miserable, vacía ya de tanto dedicarme a ti

olvidando que el mundo también me reclamaba.

Ahí va mi reproche. Queja amarga que comparto hoy contigo,

en esta soledad heredera de aquellos días gloriosos a tu lado.

'No es justo', me dicen tus ojos, que hablan por ti,

portavoces hoy de todo cuanto no me dices tú personalmente.

Lo sé, no es justo. Ellos saben lo que dicen porque lo vieron todo:

el amor que te tuve, el que me diste, el que nos entregamos

y el que dejamos morir despacio, casi sin darnos cuenta,

como quien olvida el paraguas en la cafetería...

Hablo con tus ojos para recordarte,

pero no te pido que vuelvas. Ya estoy acomodado

a esta nueva liturgia de buscarte

cada mañana en la pantalla del ordenador.

Hablo con tus ojos todos los días,

y ellos me cuentan todo lo que teje la culpa;

nuestra, sí, nuestra. Ellos me traen noticias tuyas,

que posiblemente yo me invento

y busco en esta Red que nos atrapa.

No sé si aún vives, que sólo me quedan tus ojos siempre

vigilantes en esta búsqueda sin sentido que emprendo cada mañana...

No fueron aquellos ojos del escritorio

sino la webcam la que alertó a la familia.

Llegó la ambulancia, y encontraron al amante internauta

sentado ante el ordenador con la cabeza sobre el teclado;

su relato se había interrumpido, había enlazado

con una página remota desde la cual ella le hablaba

y le proponía un encuentro...

Pepe García Resille

poemas rescatados

Sevilla, 20 de abril de 2015